Domani, 17 marzo 2011, sara’ il 150esimo anniversario dell’unita’ d’Italia. In questi giorni di pioggia battente, mi sono avventurata poco fuori dai percorsi quotidiani, ed e’ stato solo ieri che ho visto le vie cittadine trasformate in un tripudio tricolore. Casa mia e’ ancora spoglia, nessun segno esteriore di patriottismo ha ancora fatto la sua comparsa. Sarebbe facile andare a prendersi una bandiera e metterla fuori, ma personalmente, momenti come questo mi costringono sempre a rimettere in gioco come identifico me stessa. Ed e’ cosi’ che ho appena ripescato una piccola riflessione che mi era sgorgata dal cuore un paio di anni fa, che avevo buttato giu’ di getto sulla microscopica tastiera dell’ipod in un momento di lucidita’ e ispirazione. Dopo essermela riletta, ho la mia risposta..testo originale di quello che avevo scritto:
Fitting in, standing out.
I moved to a western european Country when I was four, my mother and i rejoining a father I had not seen since birth – I was 3 months old when my mother and I got separated from him while attempting to flee authoritarian repressive regime. Hardly a unique story, and not even a particularly heartbreking one.Forward to italy, 1983.At that time a non Caucasian face really stuck out on the streets of our new hometown. We had the help and support of pretty much the whole town in our quest to buid a new life in an unfamiliar land. The highly romanticized political refugee status gave us a sort of appeal that can only be compared to that “enjoyed” by natural disaster victims nowadays (think of the 2008 boxing day tsunamy victims). Our condition had none of the fleeting quality that seems to be attached to these modern tragedies. No insta-donations or massive interventions that capture the attention of millions for the span os a few weeks in our case. The help and support pouring from the decent, ordinary folks of this little town gave us a jumpstart and steadily sustained us for years and even decades. Oh no, we were cuddled and cherished. How I turned out in life really is the concretization of the maxim “It takes a village to raise a child”. I was lucky enough to be the recipient of so much love and involment from every side. This is a thank you to eveyone who played a role in shaping the person that I am today.
Growing up, I didn’t spend a moment considering whether i belonged more to my country of origin or my country of adoption. With a child’s curiosity, i was more interested in the inner workings of the world. I simply soaked up by osmosis whatever experience happened to be close by..I have never encountered bigotry or flat out racism, even in my very naive state of mind. If anyone had asked my nationality, back when I was 14 I would have said without hesitation that I felt myself Italian. At seventeen, reality gave me a slap in the face. Right after, I slapped the person who had enough balls and lucidity to point out that I could feel that way – Italian – but surely, that wasn’t all there was to it. The meticolously built self Image that I had pieced together by picking the most convenient pieces for myself came crashing down like a house of cards.
It’s only recently that I’ve found a way that lets me be proud and eager to claim for myself a chunk of my long denied heritage, along with reaffirming the undeniable Italian-ness of some parts of me. Could someone else have pushed me sooner? Maybe. I believe, though, that how it is unfolding is surely the best way it could have happened for me.
Nei giorni scorsi, sono fioriti commenti ed opinioni sull’essere o meno orgogliosi dell’Italia e di esser Italiani. Io la mia risposta ce l’ho: sono orgogliosa di vivere tra gente perbene, di essere stata educata alla generosita’, creativita’ e cultura da tali persone. Nonostante faccia ancora fatica a sentirmi legittimamente parte del sentimento collettivo Italiano quando ci sono episodi di cui essere giustamente orgogliosi, (vedi recentemente Federico Faggin, Mario Cucinella, etc..), mi sento Italiana quando sono mortificata dagli exploit poco edificanti di alcune figure istituzionali, mi sento Italiana quando provo imbarazzo per episodi di scarso senso civile che vedono protagonisti compatrioti, ed infine, mi sento Italiana quando alla faccia della – a tratti demoralizzante – realta’, lavoro ogni giorno per far emergere il lato migliore di questo Paese. E’ vero, rabbia e frustrazione spesso prendono le viscere e le strizzano, lasciandomi senza fiato e, momentaneamente, prostrata. Ma e’ proprio da come reagisco che, alla fine, capisco i miei stessi sentimenti. Sono le 7 di sera, una bandiera ancora non ce l’ho. Una parte di me non si sente parte integrante di questo Paese, tanto da esporre spensiaratamente il tricolore. Sono io stessa a sentirmi fuori posto, a volte. Mi e’ difficile sentire appartenenza totale, quando troppo spesso mi capita che mi si parli SLOWLY e LOUDLY anche dopo 10 minuti di conversazione fluente da parte mia..Ma e’ un problema minore, una mia nota permalosa. E’ gia’ da qualche giorno che nel cassetto della scrivania tengo una confezione di matite speciali, che daro’ a certe persone dal talento speciale appena avremo il modo di vederci. Hanno subito catturato la mia attenzione, quando le ho viste in mezzo a mille altre sul bancone della cartoleria di quartiere. Ideate dall’architetto Marco Zito, concretizzano “l’essenza del significato di unita’, fondendo in un corpo unico le due forme tradizionali di matita, esagonale e circolare.” L’idea di una matita, nella sua semplicita’ e accessibilita’, come omaggio ad un Paese di creativi come l’Italia e’ quasi commovente. Da parte mia, e’ un invito ad esprimerlo, l’amore verso il nostro Paese.
*causa cronica incapacita’ fisiologica a sostenere un discorso serio continuativo, finisco su una nota leggera: il titolo di questo post si riferisce ad un anneddoto riguardante la penna spaziale che la Nasa commissiono’ per i suoi astronauti al costo di 1.5 milioni di dollares , mentre i cosmonauti Russi si arrangiarono a scrivere nello spazio con delle semplici matite. La realta’ non e’ cosi’ semplice, ma e’ anche meno divertente…
